Pichuco

“Por su pinta poeta

de gorrión con gomina;

por su voz que es un gato

sobre ocultos platillos,

los enigmas del vino

le acarician los ojos,

y un dolor le perfuma

la solapa y los astros.

Grita el águila taura

que se posa en sus dedos

convocando a los hijos

en la cresta del sueño,

a llorar como el viento,

con las lágrimas altas,

a cantar como el pueblo,

por milonga y por llanto.

Del brazo de un arcángel y un malandra,

se va con sus anteojos de dos charcos

a ver por quién se nublan las glicinas.

Pichuco, de los puentes en silencio.

Por gracia de morir todas las noches,

jamás le viene justa muerte alguna.

Jamás le quedan flojas las estrellas...

Pichuco, de la misa en los mercados.

De qué Shakespeare lunfardo

se ha escapado este hombre

que en un fósforo ha visto

la tormenta crecida;

que camina derecho

por atriles torcidos,

que organiza glorietas

para perros sin luna.

No habrá nunca un porteño

tan baqueano del alba,

con sus árboles tristes

que se caen de parados.

Quién repite esta raza

esta raza de uno.

Pero, quién la repite

con trabajos y todo.

Por una aristocracia arrabalera,

tan solo ha sido flaco con él mismo;

también el tiempo es gordo y no parece...

Pichuco, de las manos como patios.

Y ahora que las aguas van más calmas

y adentro de su jaula cantan pibes,

recuerde, sueñe y viva, gordo lindo.

Amado por nosotros. Por nosotros”.

El gordo triste, de Horacio Ferrer
Ilustración: Hermenegildo Sábat